Esta es

Esta,

hermosa una y otra vez hasta el hartazgo que solo se puede vivir en una playa

modesta en medio del océano, sin ríos, ni lagos, ni cordilleras bajo un cielo idéntico

inventora del azul

idiotizante y grata como una costumbre resignada

acomplejada por ser y no ser lo que ha acabado siendo

imperfecta como la barba de un adolescente, como la memoria de los días con la que se confunde, como la tortilla de un ciego o la vasija de un curso de alfarería

tan llorona

tan self-pity

tan hija de tantas madres plañideras y hambrientas

tan exigente en su mimosería de siglos

tan cuajada por una historia que no conocemos y que quizás oculta ella misma para difuminar su edad oh mortal coquetería

tan empecinada en compararse con un edén donde babean los viejos y los niños se cubren de arrugas

hipócrita y mentirosa como ella sola

luminosa como una mañana tras el amor y macabra como los buenos sentimientos al anochecer

siempre prometiendo lo que no da como suelen hacer cruelmente la hermosura y la memoria

plagada de poetas ilegibles

de periódicos que nadie lee ya

de empresarios que jamás han montado una empresa ni han arriesgado un céntimo

de sindicalistas que gritan de dolor al separarse del sofá

de jóvenes sin esperanza

de adultos sin pasado

de científicos sin presupuestos

de maestros sin discípulos

de estudiantes sin maestros

de tiernos suicidas desollados por sus sueños adolescentes

de consejeros sicalípticos

de diputados analfabetos

de reformas irreformables

de vírgenes y romerías,

de murgas y fútbol,

de deslumbramiento y cansancio,

esta, te decía,

es la Patria:

cuéntala, machácala, olvídala, ridiculízala, convierte las flores en estigmas, subvierte la brisa en fuego vivo, describe sus trucos de mano, maldícela con todo el alma

porque siempre ganará

y estará en nosotros

y será nosotros mismos

hasta que empiece a caer la lluvia ácida

estallen los volcanes

o se disuelva ASHOTEL

amén.

Suscríbete para seguir leyendo