El jardín de las olas

LA TARDE rebozaba quietud y mi alma trepaba pensativa, por entre las vivas hojas de aquella hiedra olvidada. En repetidas ocasiones y en el mágico rincón de los suspiros -como llamaba yo a aquel lugar tranquilo y apartado-, me pregunté a mí misma: ¿cuántas veces he vestido ese cielo gris de azul? ¿Cuántas veces he cubierto la inerte pared de mar y el hermoso peral de palmera? El jardín de las olas me alegraba la vida con su árbol de fuego y sus jugosos frutos de sabia paciencia. Tales olas no existían, pero aún así, yo las hacía romper una y mil veces contra el vetusto muro que yo misma, con un golpe de mirada y en cuestión de minutos, había transformado en rocas. Aquel era para mí el santuario apacible donde solía dar rienda suelta a mis emociones más profundas; el huerto donde sembraba mis vivencias de aquí y de allá, donde dejaba latir mi corazón al ritmo del alma prisionera. Muchas veces, mientras pisaba descalza el verde y húmedo césped, imaginaba mis pies hundirse en la volcánica arena de una playa imaginaria y lejana, en la que yo bañaba mis sentidos. Folías que arrullaban cantares, regresaban del recuerdo a través del postigo de la vida. Quizás era la añoranza la que me empujaba a soñar despierta y la que hacía que yo, con un sólo soplo de su atrevimiento, lograra convertir aquel florido jardín que tenía frente a mis ojos, en mi pequeño paraíso guanche; en mi jardín de las olas. Un lugar prohibido para el tiempo, donde éste pasaba de largo sin resollar siquiera, para no molestar los sentimientos. Y es que, para mí, despertar ese momento, era pecado.

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