Vicente

SE ME ANTOJA que fue en el 97 o el 98, pero quizás yerro porque desde hace unos años mi memoria mantiene un contencioso administrativo con los ejes cronológicos, que le adelantan y le atrasan acontecimientos a su completo parecer.

Al margen de esta contrariedad que me impide ubicar con certeza los momentos destacados de mi biografía, recuerdo con toda claridad la imagen de aquellos minutos en los que Vicente Ferrer eternizó en mi protohistórico kit de joven periodista (grabadora sanyo, boli bic y libreta de argollas de El Guerrero) algunos pasajes de su novelesca historia.

Sin embargo, por aquello del caprichoso modus operandi de mis recuerdos, tampoco ahora soy capaz de hilvanar su testimonio como debiera (con principio, nudo y desenlace); apenas retengo de ese instante su conversación pausada y ese halo de afección que parece acompañar siempre a los grandes abanderados de las causas sociales.

Es más, por la inquisitorial falta de espacio del periódico para el que entonces hacía las veces de chico para todo y del escaso interés de un director poco dado a las causas altruistas, nunca llegué a escribir lo que aquel día me contó, aunque, por fetichismo o dejadez, lo guardo en algún recóndito lugar de una cinta Basf, en mi particular museo de documentos sonoros que descansa en unas cuantas cajas de zapatos en el altillo del armario.

Al día siguiente de su participación en la inauguración de no sé qué congreso en el decadente Casino Taoro del Puerto de la Cruz se informó de la intervención del ex jesuita y de Manuel Hermoso, en calidad todavía de presidente del Gobierno de Canarias, e incluso de los 200 ó 300 inscritos en el foro.

No obstante, nadie recogió en su crónica el relato de Vicente Ferrer, del que, haciendo un esfuerzo, consigo recordar que hablaba de un río, un cielo azul y unos niños diciendo adiós con la mano.

*Redactor de EL DÍA