Me lo escribo en la palma de la mano

RIIIIIIIIING riiing riiing riiiiiiiiiiiing... ¡Ños voy volando, abuela, que ya cojo yo el teléfono ya! Y si no llegaba uno a tiempo, que no pasaba nada cristiano. No se quedaba nadie en ese mar de dudas. Además, que descolgar con prisas aquellas antiguallas nacaradas y pesadas como el demonio podía acarrear un accidente si el tocho con carrete numerado caía en un pie o en una rodilla.

Si se cogía el auricular a tiempo, se tomaba el recado: un papelajo, la palma de la mano... lo normal: abundaran los especialistas en "escaquearse" de transmitir el mensaje, para luego recordarlo con fingido mohín de fastidio. "¡Ah sí, que te llamó papá hace tres días para no sé qué de que iba a comprar tabaco!".

Esos tiempos relativamente cercanos, casi lo que dura el chasquido de dedos, se llevaron consigo la parsimonia de las comunicaciones: un telegrama presagiaba algo malo (también una llamada a costo revertido, ésta por el dinerillo). Una conferencia a Venezuela era cosa extraordinaria y poco más. La tecnología fue embaucándonos cuando reconocimos que en la palma de la mano los números de un teléfono se diluían en una mancha negra sin formas y moteábamos la mesa de pos-its. Del sosiego a esa evolución esclavizante. Del "ya me llamarán si les interesa" al "¡¡Dios mío, no me entra el correo!!". Sí, nos han implantado en el cerebelo el estrés maquiavélico y la necesidad de recordar contraseñas para entrar en facebook, la cuenta para configurar el correo, la imperiosa necesidad de encender el messenguer, total para decir "hola q t invto a una cña y vmos al cne".

Llega un momento que no se sabe si ir al blog personal, buscar en la agenda del móvil, tirarse horas contestando todo lo atrasado del tuenti o simplemente metiendo música en el mp3. ¿Y qué era lo que tenía yo que hacer Dios mío? Estaría bien un reventón tecnológico para refrescarnos de tanta esclavitud. ¡Que ya voy abuela!

* Jefe de sección de EL DÍA