Solo

El Chela se murió ayer, solo, en una esquina de Santa Cruz. En realidad, el Chela -Pepe Hilario Fernández Pérez - era bohemio, alegre y pintoresco; ah, e hijo de guardia civil. "Del Cuerpo", como le gustaba decir. El primer y único concurso literario de mi vida lo gané con él, yo en prosa, él en verso. Los versos eran suyos, la prosa de un cura amigo mío, que la escribió por mí. Ahí comenzó mi vida fraudulenta y mi amistad con el Chela. Una vez lo maté, de broma, y le enviaron flores a su casa. La muerte de ahora resultó de verdad. Se quedó en la calle y un miembro del 112 me dijo: "Casi lo conseguimos reanimar, pero se nos fue". Más de una hora de lucha con la muerte; muy poco para la vida de un hombre. El viernes pasado lo vi en la cena de los premios de este periódico. Estaba hecho un pincel. Ahora no sé qué hacer, no sé cómo decirle adiós a quien fue tantas veces periodista al lado mío, para lo bueno y para lo malo. Se nos ha ido el Chela, un hombre de esquinas, un clásico, una buena persona, un escritor brillante, un bohemio, un soñador de realidades imposibles. Ya no podrá escribir más críticas de cine, ni gastronómicas, ni tan llenas de humor, ni ácidas de la vida cotidiana. Curiosamente, hizo su última crónica parando el tráfico de la ciudad y luchando por la vida junto a gente que no conocía y que intentaba ayudarle. Qué pena. Adiós, amigo; ya nos veremos.